Laura Caraballo

Mira, he vuelto a escribir. ¿Ves como no te necesito? No te necesito en absoluto.

¿Sabes? Me he perdido infinidad de veces en la profundidad de tus pupilas, me he extraviado en esos rincones oscuros que tanto temes enseñarme, y no he logrado encontrarme, sigo perdido, perdido en un mundo que me ahoga, que me asfixia, siempre lo he estado, cariño siempre me ha dolido la vida un poquito más que a los demás, siempre me he ahogado en vasos de agua, siempre me he hecho pedazos con tan solo rasguños, sabes que es así, amor mío, sabes que no sé qué sigue, que no se qué hacer, que nunca he sabido lidiar con estos sentimientos, con la sensación de ser consumido lentamente desde adentro, y llegas tú, y todo se me hace un lió, porque no sé qué hacer, porque no sé que hay detrás de toda esta poesía que me has inspirado a escribir, así que, cuéntame, amor mío, ¿Qué hay tras esas largas noches en vela, envueltas en melancolía que tanto temes contarme? ¿Qué hay tras esa sonrisa que se desvanece cuando nadie está mirando? Cuando me sonríes, amor mío, siento com...

La noche es una buena consejera, o quizás una muy mala. Le he preguntado por ti, por mí, le he preguntado el por qué todo es tan jodidamente efímero, el por qué en un solo parpadear se inunda en la absoluta nada todo aquello que siempre quisiste, le he preguntado por qué hay tanta chispa en tus ojos, y por qué siempre te marchas sin siquiera avisar. Pero la noche no sabe, o quizás si sabe y la muy egoísta no quiere responderme. ¿Sabrá a caso que lo único que le daba sentido a mi día era poder contártelo cuando finalizaba? La noche no sabe eso, ni siquiera tú lo sabes, y ahora que te has ido se ha jodido un poco la cosa, porque no tengo a quién contarle mi día, ni con quién quejarme de las cosas que no me gustan, la noche no sabe por qué te quiero, ni siquiera yo lo sé, pero no me preocupo, porque es efímero. Todo es jodidamente efímero, sino me crees, mira este escrito.

En silencio externo, en gritos internos, con el alma carcomida, con el corazón hecho añicos, con los sentimientos postrados, arrodillados, y aún así, con la absoluta certeza, aunque también, con la absoluta incertidumbre que causas cada que te marchas y me dejas medio muerta, medio viva, pero entonces vuelves y el rocío de los días se vuelve inagotable, y aquí estás, y aquí estoy, aunque no sepamos por cuánto, y aunque la incertidumbre se apodere de nosotros, porque somos un par de cobardes sin sentido, o quizá con mucho sentido porque la vida nos ha golpeado fuerte. Pero ven, amor. Ven, que no tenemos nada seguro, y está bien... Ven, que la muerte espera, pero juntos, vamos a vencerla.

¿Qué sería de la literatura sin las personas de papel? Personas de papel... Personas frágiles, que se derrumban al primer soplo del viento, Y que se hacen pedazos con tan solo rasguños, Personas de papel... ¿Qué sería de la literatura (Y en su esencia, la poesía) sin estas personas que derrumbadas buscan refugio en un par de letras? ¿Qué sería de las personas cuerdas ante la ausencia de los locos? Los locos, aquellos con una percepción distinta a la realidad, ¿Qué sería de los locos con una pizca de cordura en su mente? Perderían su esencia y privarían al mundo de probar algo diferente, ¿Qué sería del mundo sin los marginados? Los marginados, dicen Los que no encajan, Las minorías. Los que son señalados en la calle por como visten, O juzgados en público por como piensan, ¿Qué sería del mundo sin estas pequeñas imperfecciones? No existiría la literatura, Ni la música, Ni esas mágicas pinturas que tanto inspiran,Porque lo uniforme es aburrido y lo común deja sinsabores, Al fin y al cabo ...

https://www.youtube.com/watch?v=lAwYodrBr2Q Está oscuro allá fuera, y  tiene miedo. Yo también tengo miedo. ¿Cómo no tenerlo? Cómo no tenerlo si hace frío, cómo no tenerlo si la cosa está difícil allá fuera, cómo no tenerlo si el mundo entero la consume. Hace frío y no está segura si es el látigo de su ausencia, que, esta vez azota con más fuerza que de costumbre, y está sola, y pide a gritos que la salven, pero nadie escucha porque son gritos internos consumidos de silencio. El tic tac del reloj se hace eterno, hay un cigarro en el cenicero que lentamente se consume hasta dar su último soplo de vida, ¿Qué tienen los cigarros que los hacen tan poéticos? ¿Qué tienen sus ojos que expresan tanto vacío? ¿Qué tiene la vida y por qué le duele tanto? Pero anda, dile, dile que no está sola, dile que a su lado las utopías se han vuelto realidad, que ahora los días grises se han tornado en arcoiris constantes. Anda, dile que puede comerse el mundo entero si así lo quie...